Auf drei, auf zwei — die Flossen beben,
acht Arme falten sich zum Pfeil,
ein Blitz aus Farbe, kurzes Schweben,
dann reißt das Wasser wie ein Seil.
Sie schießen los als Rückwärtsschwimmer,
den Trichter fest gen Ziel gedreht;
wer vorwärts denkt, verliert hier immer —
hier siegt, wer rückwärts vorwärts geht.
Der Erste trägt ein Band aus Streifen,
der Zweite blinkt in Gold und Grau,
der Dritte lässt die Farben reifen
und wird auf halber Strecke blau.
Kurz vor dem Riff, im letzten Bogen,
da platzt die Tinte, schwarz und breit —
ein Nebel, aufgemalt, gelogen,
und trotzdem kostet er ihn Zeit.
Dann Stille. Sand. Ein leises Prahlen,
acht Arme heben sich zum Gruß.
Sie rechnen nicht in Sekundenzahlen —
sie rechnen Tinte. Und dann Schluss.
Zieleinlauf
- Streifen — einen Wirbel Vorsprung
- Gold und Grau — angelegte Arme bis zuletzt
- Blau — hat die Tinte verbraucht